tecolote

Entre los dedos

2011-12-26T12:37:00.005-08:00

Hola. Escucha sin detenerte. Sigue escuchando. Ahora sabrás porqué. Ahora recordarás cuándo dejaste de estar aquí y te fuiste más allá del instante. Lo que le pasa a las manos se debe a muchas más razones..

Es lo habitual, todo el mundo lo sabe. Dibuja uno con lo que tiene a mano, cuando está feliz y cuando está triste. Algunas veces cuando se está solo. Cuando se tiene compañía, no se considera obligatorio, pero no suelen abundar esos momentos. Se juega con él cuando no se tiene hambre y cuando se está hambriento. De otra manera nunca lo tocas--a menos que se tenga sed de trazos.

Mientras tanto, entre la cordillera y las vías ferroviarias están los cuerpos que escriben, beben y ríen, los que se acurrucan y ovillan cuando el frío, y los que saltan de roca en roca. Las burbujas dentro de la espuma y las olas, que hunden y reflotan todo tipo de buques, fantasmas y tesoros. Pero no sólo eso. Su sonido nos da un tiempo de invierno, algo que ver al abrir las ventanas de par en par, para sentir la sal en el aire, para saber quiénes somos, buceadores de la piel. Y la mesa incondicialmente inconfesable, la que permite la presencia, incluso las correrías, de los monstruitos de los posos escucha los tientos de los dedos, las manos; percibe la presión de los codos y cómo estos aguantan los hombros, el peso de la cabeza, tal vez de algunos pensamientos difusos o inesperadamente pesados, longevos e incómodos. Tal vez uno de esos gatos vigila, alerta, para protegerla de los peligros de un jardín de cables. De ahí, otra vez, los pájaros.

Dentro de uno de los vagones continúa la conversación, tan llena de miradas, de Michelle con Leung. El guerrero de terracota va llenando los kilómetros de sonidos suaves y ásperos. Una voz arenosa, casi crujiente, que atraviesa un río de sombras cada vez que responde una pregunta. Dentro de ellas se guarecen, imaginando soluciones.

Las personas no son tan tozudas como los hechos, que no construyen diques ni caminitos de piedras blancas. O tal vez sí. Pueden ser obstáculos en una carrera sin pista ni finalidad aparente. No es imposible entonces que nos sorprendan todo tipo de circunstancias inesperadas, que no sepamos qué hacer con ellas. No saber si agarrarlas -¿cuál sería su pescuezo?-, o ignorarlas (sin llegar a saber la forma de una sensación, ni lo que llega a contener)

Se puede recordar algo más, semejante a un latido: “En la mañana que sucede a la noche, me enamoro de la luz del día”, solía decir Genesis P’Orridge. Y seguir el paso de las nubes.

(Imagen: Devta Singh)

BAKU

2011-11-22T06:07:00.000-08:00

El devorador de sueños, TRRRzine#1 de Bólido de Fuego
Muchas gracias a Martín López, Esteban Hernández y Gnomo.

El tiempo en las venas

2011-08-24T07:22:00.000-07:00

Uno de esos días, en una selva recóndita, llena de fantasmas malgaches, de aullidos o temores, las palabras caminaban solas.

Alguien ahí, en las afueras, se dedicaba a releer el libro de los momentos, y a escribir con trazos de tiza el futuro del verano.

El sabor del sonido quemaba las suelas.

Esa mañana fue como si nada. Fue como no se pensó. Fue algo más que eso. Cómo no, alcanzamos el instante de las preguntas batientes, en rasantes, inclinadas curvas de monociclo. Así fue, tan a menudo que se convirtió en una serenata periódica, nada molesta y siempre vistosa. Pero no íbamos a comentar estas cosas, hoy no.

Este día es un miércoles que continúa lo que se inició. Un miércoles que rápido avanza hacia el viernes, de ahí el viernosismo certero que late desde un tercer día de la semana. Un miércoles de porque sí. Y ahí estamos, saludando, en principio, desde un tren que se pega a las faldas de un monte, que divide llanuras en fronteras o que simplemente, tal vez, no sabe qué hace con sus pasajeros.

En la cafetería hay dos personas, al menos, platicando, una es Michelle, hablando de Sara. La otra, si fuera una persona, es un guerrero de terracota en traje de incógnito. El guerrero es más que una promesa, tan fascinante como un entierro milenario puede dar a entender, lleno de una tranquilidad que se agrieta con risas demasiado jóvenes, que agitan la conversación, los acontecimientos, el horizonte.

Michelle ya no está pensando en otras personas, no está pensando en nada más que en fango por modelar, en los ojos de brillo huidizo del guerrero. Llamame Leung, le dijo. Si quieres. Estaban todavía a muchos kilómetros del destino, apenas recordaban cuándo comenzaron a hablar, ni porqué. Yo soy Michelle. Encantado. Igualmente.

Los molinos de viento proporcionaron la minipausa imprescindible a toda presentación formal. Y fue cuando el tren tosió con un bandazo, y así se tocaron. Era menester, y, si no, de qué otro modo puede empezar una bonita conversación, dirían algunos. Cómo inventarse que una persona que es otra está soñando con los ojos de una cabeza que escolta el sueño funeral de un emperador. Y cómo explicarse lo que viene a su vez.

Cuando Leung regresó al Club del Movimiento Paulatino, esperó durante horas que apareciera, por lo menos, una brisa de Michelle, pero no sucedió, por más que lo deseara.

Unos cuantos días más tarde recibió una llamada. Entonces dejó la ciudad por varios años.

A la vuelta, otra vez dentro del verde. Nadie vino, nadie que fuera ese flequillo, ese pelo, esa mirada ni esa voz. Nadie que indicara el origen de las migas, de los límites de un cuerpo a la misma persona, nadie que hiciera subir tantos peldaños en un latido. Conoció un Sincesar. Un abanico casi innumerable de sonrisotas, suspiros y bochornos, y se la pasaba muy bien, y qué más daba.

Leung, el soldado de terracota, esperaba por fin dejar de hacerlo. Quizás algún día, cuando nadie lo sepa del todo.

Porque es así como las cosas suceden. Un día de esos de monociclos, de olor de papaya verde, de pleno verano antes de septiembre y por supuesto,octubre, un miércoles que nada avisa de su propio viernes, Michelle vio a lo lejos a Leung, en el mercado, junto a los sacos de colores de las especias. Se fue acercando como una carta que lleva escrita muchos años en la cabeza y llega aún más tarde, se fue acercando como una viernosa llamada impulsiva a deshoras, como una máquina de pulsaciones, hasta que Leung se giró, sonriendo. Cuánto tiempo, dijo, antes de abrazarla.

Eso fue lo que me dijeron. Lo que se cuenta de esos dos que vuelven, de cuando en cuando, a las mesas inconfesables de jade.
--
(Imagen: Cabeza de dragón,Devta Singh)

2011-07-22T05:54:00.001-07:00

Back Derek

2011-06-22T05:58:00.001-07:00

De ahí los pájaros

Y el son de sus alas.

Nudos

2011-06-05T05:02:00.000-07:00

En la explanada de los signos, la taquimecanógrafa esculca las nubes en busca de códigos radiogramados. Ahí, los silbidos no son más que un rastro del viento en las ramas, en el cuello de las jirafas. De ahí los pájaros. El laberinto es una manera de ver las ramas, las hojas, las ventanas que dan, siempre, a algo. Qué nos da una ventana. Un paso. Una planta de cuestiones sin resolver. Una baraja batiente de posibilidades.

Y las cosas se modifican a cada sorbo, modificadores de conductas, modelando realidades.

Como siempre, otra vez, esperando el fondo del vaso para leer con el primer parpadeo.

Y al mismo tiempo mirar a lo lejos, moviendo los hilos que nos separan de la tierra.

Y esperar, un rato más.

Porque nunca se sabe.

Nunca se sabe por dónde sale el sol, en esta explanada.

Ni el motivo por el que no se aceptan apuestas.

2011-05-29T05:24:00.000-07:00

You will not be able to stay home, brother.
You will not be able to plug in, turn on and cop out.
You will not be able to lose yourself on skag and skip,
Skip out for beer during commercials,
Because the revolution will not be televised.

The revolution will not be televised.
The revolution will not be brought to you by Xerox
In 4 parts without commercial interruptions.
The revolution will not show you pictures of Nixon
blowing a bugle and leading a charge by John
Mitchell, General Abrams and Spiro Agnew to eat
hog maws confiscated from a Harlem sanctuary.
The revolution will not be televised.

The revolution will not be brought to you by the
Schaefer Award Theatre and will not star Natalie
Woods and Steve McQueen or Bullwinkle and Julia.
The revolution will not give your mouth sex appeal.
The revolution will not get rid of the nubs.
The revolution will not make you look five pounds
thinner, because the revolution will not be televised, Brother.

There will be no pictures of you and Willie May
pushing that shopping cart down the block on the dead run,
or trying to slide that color television into a stolen ambulance.
NBC will not be able predict the winner at 8:32
or report from 29 districts.
The revolution will not be televised.

There will be no pictures of pigs shooting down
brothers in the instant replay.
There will be no pictures of pigs shooting down
brothers in the instant replay.
There will be no pictures of Whitney Young being
run out of Harlem on a rail with a brand new process.
There will be no slow motion or still life of Roy
Wilkens strolling through Watts in a Red, Black and
Green liberation jumpsuit that he had been saving
For just the proper occasion.

Green Acres, The Beverly Hillbillies, and Hooterville
Junction will no longer be so damned relevant, and
women will not care if Dick finally gets down with
Jane on Search for Tomorrow because Black people
will be in the street looking for a brighter day.
The revolution will not be televised.

There will be no highlights on the eleven o'clock
news and no pictures of hairy armed women
liberationists and Jackie Onassis blowing her nose.
The theme song will not be written by Jim Webb,
Francis Scott Key, nor sung by Glen Campbell, Tom
Jones, Johnny Cash, Englebert Humperdink, or the Rare Earth.
The revolution will not be televised.

The revolution will not be right back after a message
bbout a white tornado, white lightning, or white people.
You will not have to worry about a dove in your
bedroom, a tiger in your tank, or the giant in your toilet bowl.
The revolution will not go better with Coke.
The revolution will not fight the germs that may cause bad breath.
The revolution will put you in the driver's seat.

The revolution will not be televised, will not be televised,
will not be televised, will not be televised.
The revolution will be no re-run brothers;
The revolution will be live.

(Gil Scott-Heron, The Revolution Will Not Be Televised, 1970)

El sabor del sonido

2011-05-10T05:45:00.000-07:00

Hoy

Estamos tomando un café. O mejor, varios. En dos tazas que se van rellenando poco a poco. Las mesas van cambiando de forma y materiales. A veces son de mármol blanco como el de los bancos de la cocina; de madera, de railite; algunas otras, el cristal, ahumado o transparente. Las hojas son de cuadernos viejos o reventados, llenos de notas, semillas, tierra, hojas recogidas de los parques. El café es ,digamos, confuso; comprobamos la diferencia de texturas entre uno solo a uno con azúcar: las manchas, de color nogalina, extienden el desayuno por nuevas rutas, abriendo caminos en la blanca espesura del mantel, o el barniz, si no hubiese mantel ni rayas ni cuadros. Y seguimos. Más tazas para más sillas.

Ha pasado el mediodía.

Vayamos hacia la terraza de Robert, donde las gaviotas tropiezan con el son de sus alas. Entremos en la espuma de la corriente con un giro de muñeca; sobrepasamos la esquina con una salpicadura. Dejémonos tragar por las olas hasta encontrar el fondo y los tesoros. Respiremos, sí, bajo el mar, Y continuemos los pasos, hasta una formación de rocas que esconde un naufragio sin fantasmas, un museo de coral y bancos de peces de colores, unos tentáculos fugaces que apenas se ven. Y un cofre.

Arrancamos, hacia arriba, soltamos una esquina del cuaderno, y encontramos la cerradura, y entonces dibujamos una llave. No sirve. Otra llave. Tampoco. Y por fin, el cofre nos dice, impaciente, que dibujemos un caballito de mar, que sí sabrá como llegar hasta allí. Ahí dónde, preguntamos. Donde se convence a los bloqueos, donde se abren los pestillos, donde las puertas se abren con educación, responde. Ah.

El cofre no está exactamente vacío: está lleno de algas, de cangrejos que vuelven al mar a toda prisa, está lleno de algas que expulsan algo parecido a humo, como diminutas chimeneas de una ciudad transportable. Las conchas brillan, todavía húmedas, y la madera respira sostenida por los clavos oxidados. Parece que no hay nada más que ese mundo.

Un silbido nos hace girar las cabezas y nos señala unas dunas, tras la que se ve algo en movimiento. Se escuchan unos ruidos, como los que hacen los niños en el patio de un colegio. Aparecen un par de ellos, con máscaras de tela, y nos saludan con las manos. Todo eso ocurre minutos antes de que una tormenta tropical de primavera ataque la playa y borre todo rastro de lo que acabamos de leer. Hasta ahora.

Sentados, uno delante del otro, volvemos a llenas las tazas, liberando las líneas a cada movimiento de los dedos; el papel sorbe los trazos y bebe las manchas. Ya habrá alguien que lea los posos. Y los sueños.

(Ilustración: Xëlon)

2011-05-09T14:14:00.000-07:00

Entre las rocas

2011-05-02T12:00:00.000-07:00

Hay un mundo llamado del Misterio Verde, en el que sí pasan las cosas, en ocasiones, se dice, es por una buena razón.

Como cuando una explanada deja de tener límites. Como cuando la brisa es el aliento sobre una mesa inconfesable. Piruetas que semejan sonrisas.

Un lugar donde los objetos nos dicen que a lo mejor pueden llegar a ordenarse, de esta y otras maneras. Y hablar de las piezas en fuga, de los fantasmas y de los puntos de vista.

Porque nunca se sabe cómo llegaría a ocultarse un mundo si no se despliega antes, si no es conocido para olvidarlo.

Y así, en torno al cuello de los pasos, se van.

Hasta ver otras plumas del dragón. Dicen.

Para Beto

2011-04-20T06:26:00.000-07:00

Un abrazo a mi familia y amigos de Tacatón.

Cuentos Voltaicos de la Nada Salvaje.

2011-04-06T07:52:00.000-07:00

Para crg

Los nerviosos tentáculos de las nebulosas se ocultaron con rapidez. En la claridad continúan sumidos en la incógnita del mensajero en la botella digital.

Siguen pues, los pasajeros, escribiendo, manteniendo el rumbo, la ruta; si pudiera ser, el sentido.

¿Se acuerdan del ruido bonito de los niños gritando en los patios de las escuelas? Supongamos que sí: ocupan varias aulas, suben y bajan escaleras y vuelan como ecos en los parques y las esquinas. Miran por las ventanas, arrojan biberones al asfalto o arrancan hojas de árboles gigantescos y diminutos al tiempo.

Inmensos como los ratos en una hamaca imaginaria. Pero cuándo. Defina dónde. O lo que desee. O cómo lo desearía.O descanse. Si quiere. Si lo necesita. Si apetece verlo como una costumbre, y como ese balanceo continúan los pasos, el vuelo y el tronar de los sueños, o la marimba de las cascadas. Aquel estanque de prisa donde la garza encontró el reflejo de su calma.

Onomatopeyas de hechos ocultos. Cómo van a sonar, si nada sabemos aún de ellas. Practicar antes del futuro. Algo más. Algo diferente a lo que se espera. Todas las veces. Si es menester.

Aeropuertos

2011-04-01T08:30:00.000-07:00

La ayuda más rápida que puedes dar es ahorrar energía

2011-03-25T06:12:00.000-07:00

(vía Flora y fauna)

En Tokio y zonas limítrofes, avisos de ahorro de energía son visibles por todas partes. Los apagones van y vienen, el servicio ferroviario ha bajado su ritmo, y los negocios usan menos luz. Los anuncios luminosos y los ascensores han sio desconectados, incluso algunos locales de pachinko han acortado sus horas de juego. En Twitter, una comunidad de diseñadores gráficos ha creado un montón de posters, animando a la gente a ahorrar energía. Este es uno de ellos.

En esta página puedes ver más carteles: Pink Tentacle.

Enlace al resto de carteles en tumblr (en japonés) Setsuden

Mundos sin fin.

2011-03-23T09:34:00.000-07:00

(Historieta de Juan Carlos Eguillor)

Es tiempo de ángeles

2011-03-21T14:25:00.000-07:00

Peter Saville, New Order, Technique, 1989

Nunca. Quizás. Cómo saberlo. Quién sabe si corretean, cruzan, en vuelo rasante, el Mar de los Breves, el Ancho Mar de los Silbidos. Quién sabe si los acogerá en su totalidad la cúpula del trueno. O el Suponer. Quién sabe cuándo los dedos se dejan llevar por lo necesario o por el capricho, por el gusto o la forma de una mesa, de una taza de café, por un viento que dice algo más que mover las hojas. Nadie sabe de lo que es capaz un cuerpo, decían.

Niñas calabaza en Morelia o cerca del Liffey, con las alas pintadas en los muros de mar, donde los volcanes nevados, o donde las olas de piedra. En todas partes las plumas se agitan. Si hacen falta las alas. Tal vez.

Tatsuro Kiuchi, The Vienna Boy´s Choir/Hitoiki

Ocurre cuando el silencio reina y cuando está a punto de llegar la risa. Cuando una paradoja invade lo real y lo desactiva cortando los circuitos, los engranajes con un parpadeo nada ilusorio.

Sucede cuando la actividad se sobrepone al no hacer ni decir. O cuando, al contrario, se gana terreno a la marea de lo inacabable.

Pasa todo el tiempo sin pensar, el que rebosa planes del porvenir, futuras construcciones que habitan las certezas erradas.

Otto Sander in Wings of Desire (Wenders, 1987)

Pero sigamos caminado sobre nubes. Creándolas. Apagándolas. Sigamos midiendo el grosor del hielo y de las preguntas a punto de olvidarse.

En las alas de la canción, sobre ciudades de paso. Cerca. A ese lugar donde se accede de una forma -tan distinta- a transcribir un mensaje secreto.

¿Qué dice un cuervo que no dice nada?

2011-03-15T03:14:00.000-07:00

No les hablamos
de la Ley a las flores
de primavera
pero caen y se esparcen
y regresan al polvo

(IKKYU SOJUN (1394–1481), trad. de Aurelio Asiain. Imagen: "Monos en un árbol de caquis" de Mori Sosen (1747-1821))

No me alcanza el tiempo

2011-03-12T06:31:00.000-08:00

(Muchas gracias, Rita Guerrero)

Quiero entenderte pero no puedo ir más ya
quiero darte todo pero no me alcanza el
tiempo

Todo tiene la grandeza grave de tu
corazón
pero es demasiado fuerte para
alcanzarte a ti

Tengo lo que más se parece al amor y
no sé
si realmente es la soledad lo que llevo
aquí

Te puedo ver en el espejo, te puedo
imaginar
llegando hasta el cielo pero no me
alcanza el tiempo

Entro a la calle una vez más
veo a la gente y es siempre igual
Creo encontrarte una vez más
dulces miradas me hacen callar

Quiero entenderte pero no puedo entrar
en ti
es angustiante todo ese dejo de frialdad

No es tan complicado todo como se ve
solo necesitas abrir tu corazón

Estás ahí y no te puedo tocar
soy fácilmente decepcionable, soy aire y
polvo

Me podría escapar y no sentir más tus
sueños
pero todavía no es suficiente lo que
tengo que soñar

Entro a la calle una vez más
veo a la gente y es siempre igual
Creo encontrarte una vez más
dulces miradas me hacen callar.

(No me alcanza el tiempo, Santa Sabina.
Imagen: Howl, Ed Ruscha, 1987)

De un país en llamas.

2011-03-07T06:58:00.000-08:00

Contar palabras, observar acciones, esperar inicios, confirmar secretos, confiar en los dedos y la muñeca, marcar a fuego las nubes del cielo de plasma, incendiar el mar con tizas. Contar el tiempo. Respirar.

El robot del faro

2011-03-02T10:50:00.000-08:00

Para Lucía

El mecánico-mayordomo solía contar una historia que iba modificando. Otras veces contaba también las razones para no escribirla, que también iban cambiando de aspecto, los motivos para los años que transcurrieron sin que nadie supiera de su existencia. El cuento habla de una carrera en la que se marca una línea sobre una plataforma. A un metro de esa frontera, una más profunda, una caída de centenares de metros. Nadie debía sobrepasar la línea. Nadie sabía del precipicio.Todos caen, excepto el robot del faro, el único que sabía lo que podía llegar a ocurrir. Desde arriba, empieza a dar consejos, según las habilidades de cada unode los participantes, que finalmente se salvan, sin excepción. A esa caída le llaman tiempo, solía finalizar ante el fuego, la linterna o el asombro..

Las nubes no reparan lo que está pasando en este arrecife. Observan qué ocurre, sin intervenir hasta que llueve. Desde el acantilado miran las formas y sus contornos. Es la mejor hora del día, cuando no estás (como ahora, como después), y no piensas que vas a adivinar el resto de lo que sigue. Es la mejor hora de la noche. Sin pensar lo que se le olvida al viento, sin pensar que hay diferencias, que sólo hay posibilidades. Otra realidad manifiesta, una línea muy, muy tenue ligada desde entonces a este libro que se deshace las manos, cada vez vuelve a ser arena, chispazos que no llaman a la corriente.

El robot vuelve a mirar el jardín, sus verjas, las preguntas enredadas, y es, ese, casi siempre, el instante en que se va caminando; poco a poco, siguiendo un sendero de piedras, a mirar las olas y escuchar sus voces.

Jim el lagarto

2011-02-21T12:00:00.000-08:00

Érase una vez una persona zurda que subió a una escalera para verlo todo desde más alto -"pues en otro caso, habría bajado", dijo el gusano Nadadenada, quien, everybody knows, era una oruga, aunque sigue siendo la misma historia, cuanto apenas- Al final de la escalera no encontró un fantasma ni un secreto, ni siquiera la cabeza de un maniquí parlante de su infancia inventada en un comic inédito. No.

La ventana estaba tan alta que tuvo que auparse más de la cuenta para llegar a ver algo de todo desde más alto, instante este en el que un bastonazo del sombrerero hizo callar ¿a la oruga? Entró en su propio momento de dudas, ruegos y preguntas y supo que the higher they come, the harder they fall, cambiando la canción cantada por Jimmy Cliff en aquella película llamada "Más dura será la caída", o algo parecido.El lirón continuaba entre sueños, y a nadie se le ocurrió decorar con mostaza la nariz de un ser tan amable.

Entonces decidió bajar de la escalera, salir por la puerta del patio trasero y pisar el césped. Después rodeó la casa, y, alzándose desde un montón de troncos cortados para una chimenea sin construir, trepó hasta el techo con cuidado de no romper la tubería ni los cristales de las ventana. Mirando hacia el interior de la casa, llegó a ver parte de la escalera y el inicio de un par de puertas semiabiertas. Jim el lagarto sesteaba en una de ellas, sin pensar en fuegos ni pastelitos. Ni rastro de aquel gato profidén; hay dientes,sin embargo, tan hechos polvo que parecen catedrales boca abajo vistas desde muy cerca. Eso pasa cuando no piensas sin pensar en fuegos o pastelitos, reflexionó, aunque a nadie que estuviera cerca le hubiera parecido nada semejante, ni mucho menos hubiera confundido tal juicio con un ronquido digno de ese nombre.

El techo era de lajas de pizarra. Las nubes se levantaban como suelen decir algunas estrofas poco conocidas mientras el sol comenzaba a deslumbrar en modo apoteósico a prueba de fallos. Una variante técnica surgida tras los oscuros virus medioambientales; en realidad, avanzó el gusano, se trata de autohipnotismo. Cualquier cosa que no sea hipomanía, filón de merde, chasqueó la liebre, masticando un sobrecito de Earl Gray hasta la cuerda. El apoteósico sol, en cualquier caso, barnizó las nubes hasta que parecieron una armada incandescente de barquitos de juguete nadando sobre algas amarillas. Al final, por aquello de la incandescencia, los barquitos se hundieron entre otras nubes grandes como Groenlandia. Visto lo cual, el techo se hundió; y sin romperse ningún hueso y con unos cuantos rasguños ocultos por el polvo y las virutas, abandonó la casa vacía sin considerar lo que acababa de decirse.

El camino de regreso no fue arduo o veloz; ni sudor ni lágrimas; ni sangre ni limoná. Supo que la casa se disolvería en cuanto se girara para verla como se disuelven las imágenes dentro de la cabeza, de modo que no hizo falta apretar el paso. Esperó hasta bajar la cuesta, para no tener que pensar en subir a una torre o a una montaña. Para no ver al nuevo visitante que ya estaba a punto de entrar en la casa vacía.

Al N.E. de Arzew, desde Chez Paco et Isabelle

2011-02-15T05:01:00.000-08:00

Otro día a punto de pisar la cola al siguiente. Que es (quién lo diría) mañana. Y es miércoles.

Otra noche llena de nubes viajeras y gotas furtivas. Qué más, ah, sí, redobles certeros que marcan pequeñas colinas, altos en el valle profundo del mar, de los sonidos que forman el verano. Y las olas, que arrastran los tesoros. Al final, se trata de jugar con aquello que abarca la mano, y un poco más allá. Los pinceles son prótesis de la mente, escuché decir a alguien una vez.

Desde este promontorio donde se vislumbra la rarísima estación de Otroño en invierno: se espera con ganas, vaya que sí; el frescor nocturno, el llevar anudada a la cintura la prenda de manga larga en ese paseo de vuelta de una comida, una cena o un sofá. Desde ahí ocurrirán mas cosas que ahora están muy lejanas, y que no se distinguen demasiado de la región llamada Porvenir, pero como dicen sus habitantes, todo se andará.

Los niños se mueven mucho, van cazando gestos fugitivos de seres curiosos e hiperelásticos: tendrías que ver cómo se doblan.

Cómo hablan con las plantas, cómo andan apresurados, camino de una cita que hemos olvidado.

Cómo vuelan las cometas, pendientes de un hilo casi invisible.

Una madeja que llueve.

Burbujas

2011-02-07T16:40:00.000-08:00

In The Beach

2011-02-03T04:53:00.000-08:00

La caja escarlata

2011-01-31T15:49:00.001-08:00

Cerrando persianas, cerrando pestañas, abriendo finales

2011-01-26T14:57:00.000-08:00

There Is A Light That Never Goes Out

2011-01-24T06:46:00.000-08:00

Dennis Oppenheim, Hot Voices, 1989

Fail We May, Sail We Must

2011-01-20T05:27:00.000-08:00

Aquellos días amenazaba caer el fin del mundo en cualquier parte. Algoa. Por ejemplo. Y allá se fueron, navegantes, peregrinos de la explanada, a completar la tarea de un círculo. A acariciar los sorbos al ras.

Aquellos días fueron más arriba de Robert Gardens. Pasaron más allá de la empinada cuesta apeldañada, donde el futuro meditó -salicílicamente- sobre la arqueología de la diversión casi inmediata. Las voces del pasado desierto, transcritas por el telégrafo de las risas, ampliaban el repiqueteo de los párpados.

Solvitur ambulando

2011-01-16T05:07:00.000-08:00

La máquina que silba como cien teteras afinadas en una nota común. Las olas fosilizadas reflejan océanos de nubes, empapan los techos. Continúan los saltos, las acrobacias. Todo lo que se ve desde aquí. Un rastro más leve que una estela en el mar, que dice por dónde han pasado las cosas, no porqué, no del todo cuándo. Un rastro que se esconde y vuelve y gira, algo de ella se queda ahí, en el horizonte. Ahora imagina algo distinto, la estela de historias, la cadena de huesos engarzados del esqueleto de una ballena imaginaria.

Luna Tuna Duna

2011-01-13T01:32:00.000-08:00

Saltos imparables a este lado de la jungla.

Un sueño lleno de seres de colas prensiles.

Entran sin llamar, y se disuelven entre las esquinas.
ya que no conocen puertas, se ocultan tras las hojas, los papeles,
y dejan un rastro amarillento en la mirada.

Pertenecemos casi siempre al eco de hormigón,
pero reconocemos al instante
aquellas ramas
dobladas con el peso del tiempo.

Elida´s Pond (La estatua del jardín botánico de Patraix)

2011-01-03T05:36:00.000-08:00

MMXI

2010-12-31T04:14:00.000-08:00

2010-12-25T04:01:00.000-08:00

Lost In Dub

2010-12-21T05:19:00.000-08:00

Escollera

2010-12-19T09:14:00.000-08:00

Nos veremos pronto. Nos vemos, de hecho, cada vez que nos pensamos, mejor dicho, cada vez que se hace en alguien o con alguien. Algo así. Está más que claro que eso no basta, habiendo tiempo e intenciones, lo lógico sería no esperarse mucho más. Aquí estamos pensando. Aquí las cosas que van, vuelan, faltan. Caen. Los ojos café claro viven en un desierto de posibilidades.

Dicen, escuchaba desde lo alto de las rocas. Hablan. Aquellos días fueron más arriba de Robert Gardens. Pasaron más allá de la empinada cuesta apeldañada donde el futuro meditó salicílicamente, meditabundo, sobre la arqueología de la diversión casi inmediata. Meridianamente reciente. Las voces, las ondas, las señales. El repiqueteo de los párpados o la intensidad. Y el sueño fugaz respiraba.

Nadie sabía cómo decir que no a los cangrejos, diferentes puntos de vista y maneras de recordar.

Entre los huecos, entre raspas y cuerdas, entre gatos y pinzas.

Las cosas se saben después. Antes se viven. Y llega este día y preguntarse ¿qué desayuno? Mirar por la ventana y volver a entrar en la calle.

El alcalde, el guardaespaldas y el Karma de la Canaleta

2010-12-12T09:34:00.000-08:00

Y paseaban por el parque.

Cómo no asombrarse de las tardes, cada mañana, al "Así es", que dicen las plantas.

El tiempo en los parques.

En un estanque de prisa la garza encontró el reflejo de su calma.

2010-11-16T00:33:00.000-08:00

Pero antes las burbujas en procesión.

La luz ambarina sobre un monociclo.

Las cabezas y su interior.

Los mensajes ocultos de los pupitres, de las mesas.

Los bailes y las rodillas.

Las ventanas abiertas a la distancia.

Lo minipáusico.

Aquellos días amenazaba caer el fin del mundo en cualquier parte. Tijuana. Por ejemplo.

Y allá se fueron navegantes, peregrinos de la explanada, a completar la tarea de un círculo. A acariciar los sorbos al ras.

Aquellos días fueron más arriba de Robert Gardens. Pasaron más allá de la empinada cuesta apeldañada donde el futuro meditó salicílicamente, meditabundo, sobre la arqueología de la diversión casi inmediata.

Fue mucho más que una conversación urgente y meridiana donde las voces del pasado.Hubo más: el telégrafo de las risas, el repiqueteo de los párpados. Y el sueño fugaz de los seres.

Y vasos vacíos, fabulando mucho más tarde. Y el regreso.

Nebbia Crew

2010-11-05T08:42:00.000-07:00

Fauna y flora perdidos en el espacio. Entre la ingravidez y los gestos, entre puertas y ventanas.

Sospechosos habituales...

2010-10-23T13:34:00.001-07:00

...Hablando sobre novela gráfica y el sentido de la vida con o sin viñetas: en el blog de Sandra Uve y en Gotham News dicen algo más que estos números (¿?):
1 PELÍCULA
1 DESTROZO DE MOBILIARIO URBANO
234 HORAS
872 CIGARRILLOS
1647 COPAS

Gatopato en Plutón

2010-10-22T06:26:00.000-07:00

El pasado viernes 15 de octubre hubo una improvisación electroacústica y a continuación una sesión youtube en Plutón, que se puede escuchar aquí. De vez en cuando uno también trastea con sonidos... Se advierte que puede ser un poco áspero, porque es saltar sin red o casi con dos kaossilators. Tengan paciencia, y, si surge, que lo disfruten. Un saludo

SOKOLOV

2010-09-30T06:19:00.001-07:00

No se espera que lo mismo cambie. Extraña menos que lo mismo cambie de nombre, por cualquier motivo. Y a lo mejor algo se ha modificado, o no; porque el núcleo se mantiene y siguen siendo dos: Assad Kassab y Mireia Pérez. Gente que cuando se va de vacaciones avisa que no se va a llevar ningún móvil...

Pues bien, estas personas -que desconectan cuando quieren para ingresar en otra realidad- también dan conciertos. Con ustedes Sokolov

Que lo disfruten.

(los dos dibujos son de la actuación en el club Deluxe, Valencia)

Pockets

2010-09-25T03:47:00.000-07:00

Cuestionario Pocket Magazine

(foto Alejandro Benavent)

Coincidiendo con la Valencia Design Week, Pocket Magazine es una publicación vinculada d[x]i magazine, especializada en cultura y post design. No por casualidad está realizada por d[x]i studio. En su página se puede obtener más información sobre todas sus actividades y propuestas.

VALENCIA - SEPTIEMBRE 2010

Defínete.
Uf, menuda pregunta, ¿me das una prórroga para pensarlo?

¿Qué hay en tu lista de la compra?
No hay apuntes en los márgenes de la compra. En el bolsillo hay garabatos, números de teléfono, correos electrónicos, alguna frase que me haya llamado la atención, incluso algo que deba comprarse… pero como para hacer una lista, me temo que no, ya me gustaría.

¿Y en tu lista de cosas urgentes por hacer?
No olvidarme de lo urgentes que son.

¿Tienes algún proyecto que haya nacido como resultado de una pelea?
De un contratiempo sí, si eso cuenta como pelea contra uno mismo...

¿En qué circunstancias te has servido de algún conflicto (o has creado uno) para avanzar en tu carrera?
Volviendo a la pregunta anterior, nunca me he servido de ninguna clase de conflicto. Es más, cuando se ha creado uno, no he “avanzado” nada.

¿Hay alguna limitación que el diseño te ayude a superar?
Limitaciones físicas, espaciales. El diseño pliega el tiempo, como la especia melange; es un condensador que nos ahorra más minutos de los que somos realmente conscientes.

¿Cuál es tu punto fuerte?
En el dibujo, la rapidez para visualizar conceptos, unida a cierto tipo de precisión y variedad de estilos.

¿Qué parte de tu personalidad estorba en tu relación con los clientes?
El desorden.

¿Qué valores deseas que tus clientes perciban en tu trabajo?
Las posibilidades. Que vean un mundo donde les guste pasar un rato. O que les sirva para decir de otra manera lo que necesitan. Dentro de cada registro, a veces lo sinuoso, la sugerencia, la rotundidad o la sencillez.

¿Trabajas en solitario o en equipo?
En solitario. Me ayudan, y mucho, todos los que me aconsejan bien, o que llegan técnicamente donde yo naufrago.

¿Qué valores aprecias en el dibujante que más admiras?
Hay tantos... la claridad de ideas, la limpieza, la eficacia; la sorpresa también. Que no deje de decir cosas, cada vez que veo cualquiera de sus trabajos.

¿Hay algún proyecto que te persigue durante años pero que no te sientas listo para empezar?
Un cómic bastante largo, que va cambiando de guión y aspecto cada cierto tiempo. Me gustaría que saliese pronto pero aún no le he encontrado el tono, al menos uno que pueda mantener durante todo el trayecto de su realización. Me falta aprender mucho todavía.

¿Has tenido hoy alguna idea que puedas transformar en un diseño?
Hoy, si pensamos que las páginas de un cómic también se “diseñan”, una escena en la que aparecen dos mineros descendiendo por unas galerías. Pero aún no sé cómo será, tendré que dibujarla.

Fugaz

2010-09-21T10:52:00.000-07:00

imagen: Archivo Liu.

(para Nebbia)

Lo ves.

Junto a todo lo demás, en una esquina, un rincón, un muro, un horizonte inabarcable, difuso y lleno de colores.

Como un minotauro, unos tentáculos, una piel moteada, o una silueta a contraluz. Un recuerdo.

La sensación de estar asistiendo a algo diferente. Cómo nacía un acontecimiento, una sensación colectiva, tan primitiva, involucionista y carente de interés como ver bailar a alguien. Tan encantadora, emocionante y maravilloso como ver bailar a alguien. Como unos primeros pasos. Como la atención de no poder evitar fascinarse ante el asombro de un niño. El silencio antes del grito de júbilo y los golpes al suelo.

Nunca nunca nunca.

La repetición en grados sucesivos de euforias encadenadas, trenzas de brazos al viento ondeando bajo el sol de las luces, de la luna, de los espejos, de la calle. Del oleaje. Una corriente que absorbe los pensamientos en fuga y los desintegra en una felicidad autocombustible y endógena.

Recuerdo estar y no pensar porqué, simplemente era correcto sentir. Al menos ese momento.

Con los años cambia la memoria, como los cuerpos. Aprenden por sí mismos a caer (y levantarse) y cada uno crece con un ritmo diferente, una música distante, una forma propia.

Con los años cambia la memoria, como los cuerpos. Aprenden por sí mismos a caer y levantarse, y cada uno crece con un ritmo diferente, una música distante, una forma propia.

Escenificar lo eterno lleva menos coste de lo que parece. Sentir la plenitud precisa de los huecos reinos de la desaparición. Y eso es algo que los sentidos nos hacen percibir con verdadero entusiasmo, la gracia del instante. No poder decirlo, no tener que contar a alguien cómo estar en el camino, sino atravesarlo, ser trayecto, tránsito, ramificación de la savia.

El fluir de la nebulosa sonríe antes de haber aprendido a andar a solas hacia su propia aventura

El cumpleaños del dibujante

2010-09-16T01:08:00.000-07:00

(Para Rafa y Pablo)

Qué podemos decir de aquel día...Fue rápido, siempre estuvo ahí, a punto de escapar, derramarse el aniversario, como un diminuto accidente doméstico, algo que se recoge a mitad de su caída, sin romperse. Recuerdo que había muchas manos, ocupadas., rellenando huecos, apretando objetos y cortando el humo con las voces. Eso fue antes, durante la fiesta. Es decir, hoy.

Más tarde, comenzando por el primer parpadeo, los regalos. Alrededor, a su lado, guirnaldas, caminos, procesiones intercambiables de puntos de luz, gusanos que iluminan centenares de dibujos. Luces de navidad (blancas o de colores) ¿por cierto, de qué colores son las luces, cuando están apagadas?

En la cocina apenas cabían ya los diferentes modelos de sartén pequeña.

El rallador, apartado, agotado tras haberse enfrentado a unos cuantos tomates, reposaba tendido en la pila, llena a su vez de tazas que contuvieron café y otras infusiones. Por la tarde, una cualquiera, los cubiertos bailaban. Unas cucharas apresaban la comida que alguien acababa de introducir en la fuente para ensalada.

Por el momento, las velas, sin prender, a la espera de otra fecha señalada, no de otro apagón. Sobre el mantel, algo más que ilusiones: servilletas. En la pared de la izquierda, algunos trapos de cocina, otros más en activo, iban distribuyendo el calor de las fuentes, el olor de los guisos.

Las sábanas (de matrimonio), el cubre cama (de matrimonio) y la Manta todavía esperando turno.

Salteando los días, podemos ver como se mueven las cosas. La batidora preparaba a la velocidad de una centrifugación extrema sorbetes de limón en Agosto. La olla hervía en Marzo, la sartén hacía chasquear las lenguas con el crepitar de los huevos fritos de Septiembre. Otros preferían tortillas para el invierno de Noviembre.

Todos los armarios contenían antipolillas.

En la despensa, o en la repisa sobre los fogones, series de aromas de muchos lugares. Herméticamente cerrados, los botes guardaban numerorosos pigmentos y otra clase de sustancias, como hacen los tupperwares en el interior de las neveras. Conservadores de estados, como un termo, líquidos clientes, temperaturas altísimas, de quemar con luces como la del fuego, con energía como la eléctrica. Kettles y teteras. Resistencias para el agua que hierve, llamas para aguas calientes. Unos vasos, cualquier luz. Otras cosas.

Ocurrencias. Varios asuntos por determinar. El cuarto de la plancha y su tabla. El colador, el rallador. La ropa que planchar, ropa interior, calcetines para los pies.

Y amor. A grandes cubos. Y nenes, claro.

(Todas las imágenes de esta entrada son obra de Rafa Castañer)

Buceadores de la piel.

2010-09-15T03:09:00.000-07:00

Un tatuaje es para toda la vida, decían antes del láser. Hay quien lo lleva pensando años, décadas, hasta que se atreven, lo buscan, o lo secuestran.

Una tarde llevaron a una de estas personas y acabó con la imagen que quería, en el sitio que siempre había creído que se iba a tatuar el cuerpo. Aún así, todo era distinto, el secuestro, el dibujo, las circunstancias de lo inesperado. Y la piel, desde entonces.

Y ahí se encuentra, nadando (desde ahora, para siempre) una galaxia de tintas: un hipocampo, un caballito con los colores de una mariposa verde, azulada como una hoja, delgada como una pluma. Una membrana entre las burbujas, el agua y el sueño.

La cocina y el infierno

2010-09-04T03:00:00.000-07:00

A flor de piel, los montadores de programas se ponían las botas de lo cotidiano, se enguantaban con vísceras la conciencia y pasaban a dirigir las vidas con un guión realizado a partir de movimientos espontáneos desolados y reciclada pereza. Desde los tiempos de la salvaje Zombie busca esposa, en la que un muerto viviente se comió en estricto directo a la aspirante que menos le interesaba, las cosas, como suelen decir, habían cambiado mucho. No dejaban de hablar de ello, del parpadeo de la ficción. El párpado de lo ilusorio. Las siguientes variaciones funcionaron mucho mejor en un mundo invadido por los colmillos blancos, toneladas de sangre artificial verdadera importada del Japón, y crepúsculos presuntamente célibes. Los guionistas se frotaban los ojos, estrechaban sus mentes y concebían nuevas cotas de inverosimilitud, sin problemas ni arrepentimientos. Dentro de la inacabable serie de parálisis-en-acción de la comunidad vidente se encontraban bien destacados diálogos como “Descubrimiento”, popularizado gracias a las redes sociales. Descubrimiento abrió las puertas de todo lo que vino más tarde, al introducir el desorden festivo de infraseries más antiguas en la onda de Xena, Buffy o Nikita. El sinsentido atacó en prime time las mentes, que escuchaban perlas, auténticas cargas de profundidad antineuronales:

-Así que mi madre fue asesinada por un hombre lobo...

-Me temo que eso es lo que sucedió.

-No, ¡No me toques!

-Por favor, espera, no te vayas. ¡Creía que lo ibas a entender!

-¿Por qué?¿Porque salgo con un vampiro, por eso? ¡Déjame, lárgate de aquí, ojalá te encuentre una bala de plata!

Nada podía importarle menos al señor Takayama. Aquellos tiempos de sueños en escala de grises, de cremalleras a la vista y ciudades arrasadas a manotazos se alejaban. Al cerrar el libro, volvió a pensar en todas las horas que había estado construyendo modelos de ruinas futuras.

El silbido desde la cocina anunciaba otra hora del té. Un verde por interpretar.

En este lugar

2010-08-31T01:37:00.000-07:00

Gatos cazadores

2010-08-31T01:31:00.000-07:00

Estación Especial

2010-08-29T10:26:00.000-07:00

Tropicalismos

2010-08-27T03:47:00.000-07:00

"Llega un grito a través del cielo. Ya ha ocurrido otras veces, pero ahora no hay nada con que compararlo."
(Thomas Pynchon, El arcoiris de la gravedad)

Los veranos son algo más que temperatura, son transformadores de conciencias. El descanso es en todo momento complicada tarea, incluso para los bichos que salen de las grietas, que suben por las paredes y ventanas, hasta llegar a vernos boca abajo desde arriba. Moscas en el techo. Babosas fritas de venta ambulante. Gente que va por ahí. Diablos.

Son días llenos de visitas, sonidos de paso como el estruendo de una corriente salvaje, las excavaciones al sol; silencios hipnóticos sobre un muro o una rama, el viento que la mueve. Estos días, por la noche, cuando los perros descansan de vigilar puertas y despertar inquietudes, se cruzan recuerdos, conexiones entre vidas pasadas. Las terrazas van cambiando de tamaño, las lámparas su forma y la luz su color, su intensidad. Son otras personas, o las mismas, con años de distancia. Diferentes versiones del calor, y de la risa animada que da un par o más de ojos que brillan.

Uno de estos días, por la noche, Izzy sale de su habitación y entra en la cocina, dispuesta a preparar algo que la refresque.

Locas!

2010-08-23T09:18:00.000-07:00

So alive...

Love and Rockets twice...

Hablar con el sol

2010-08-20T02:27:00.000-07:00

Viendo pasar kilómetros de segundos, meses y después años enteros. El sonido de un trueno sobre una tierra sagrada bajo una tranquila noche de estrellas en silencio. Después de una tormenta cualquier cosa puede pasar, como la calma.

El sueño de la tortuga

2010-08-16T01:56:00.000-07:00

Throw It Away

Mistigri y el perro blanco

2010-08-08T03:18:00.000-07:00

Una entrevista a Stygryt, en SOYUNPERROBLANCO, en la que habla de sus recuerdos, las falsas respuestas a preguntas verdaderas y el trabajo en equipo, entre muchas otras palabras dibujadas, como estas:

El verano de los recuerdos

Cada vez que miro nubes, de las que vagan solitarias en el cielo, me vuelven recuerdos de otros tiempos, de cuando las horas eran infinitas y el horizonte invisible. El futuro no era más que una previsión aleatoria del día siguiente, una metáfora condensada de la vida.

Hoy, las nubes siguen las mismas... aunque todo todo depende de como las miras.

Chaque fois que je regarde les nuages, de ceux qui traînent solitaire dans les cieux, des souvenirs d'une autre époque me reviennent en mémoire, quand les heures étaient infinies et l'horizon restait invisible. Le futur n'était rien de plus qu'une prévision aléatoire du jour suivant, une métaphore condensée de la vie.

Aujourd'hui, les nuages sont toujours les mêmes... bien que tout dépende de la manière dont on a décidé de les regarder.
--
Más nubes, proyectos en Coco Studio, páginas digitales en Coco Press, vacaciones en Tufu Kalafu, para seguir soñando.

Niñas calabaza en tiempo de ángeles

2010-08-06T12:43:00.000-07:00

Cuando dormimos ¿Qué cosas pasan entonces? Difícil saber en qué consisten los movimientos. Pero todo eso cambia según el día. La verdad está ahi fuera. Dicen también que una casa protege los sueños de quien bajo su techo duerme; se podría entonces, si lo intentásemos, ver qué podemos ampliar, decidir a qué llamamos hogar. Y nos sorprendería saber lo grandes que son las calles entre los edificios, cantando bajo la lluvia.

krAZy B!rTHdAy

2010-07-26T07:27:00.000-07:00

muCHaS gRAZias, SeñoR HerRiMaN

El monstruo de colores sin boca pregunta

2010-07-16T13:11:00.000-07:00

Si os apetece un paseo a un clic de distancia para ver dibujos sueltos y una entrevista -realizada por Roger Omar- estáis invitados a la página de Soy un perro blanco

Dos lunas

2010-07-01T04:27:00.001-07:00

Cerca del parque. Antes del futuro.

El juego de la pareja de muñecas espera que lo rellenen. De historias que rebosen el vaso de sensaciones. De abrazos que consuelen. El juego de las costuras que aguantan el tiempo que haga falta. Más de un viaje al remolino de limpieza de una lavadora. El juego de las caras que miran con una expresión pintada en la tela.

Así que las dejamos descansar, sobre un mueble. Dejamos que se den cuenta de la tarea que llevarán a cabo. Dejamos que se tomen minutos, horas, días de reflexión.

De manera que las vemos como ya no estarán nunca más, como una promesa envuelta, un laberinto de colores a la espera de sus nombres.

Empieza dentro de poco.

Barrio lejano

2010-06-26T07:18:00.000-07:00

2010-06-21T03:10:00.001-07:00

Una pareja de exhumadores tomando cañas en Lavapiés

2010-06-20T11:58:00.001-07:00

Exhumador#1

Exhumadora#2

Viento en las velas.

2010-06-15T02:36:00.000-07:00

Un compás de espera entre unas nubes y las sombras.

Un túnel para las semillas en vuelo.

Una ventana abierta hacia el sol.

Mislatas Representan 2 Veces

2010-06-01T08:08:00.000-07:00

Mi contribución al festival de graffiti en Mislata. 29 de Mayo de 2010.

Cartel oficial del festival, del Deih.

Diseño de la camiseta oficial, de Xelon, creador de Green Banquito y Hombre Maschine de El Percherón Mortal.

Minicuadro

2010-05-02T04:44:00.000-07:00

“fail we may, sail we must”

Inicio de The Winter Vault (La cripta de invierno), de Anne Michaels:

Tal vez pintáramos sobre nuestra propia piel, con ocre y carbón, mucho antes de pintar sobre la piedra. Pero hace cuarenta mil años, en todo caso, dejamos huellas de manos pintadas en las paredes de las cuevas de Lascaux, de Ardennes, de Chauvet.

El pigmento negro utilizado para pintar los animales estaba compuesto por dióxido de manganeso y cuarzo molido, y casi la mitad de la mezcla era fosfato de calcio. Para hacer fosfato de calcio hay que calentar huesos a cuatrocientos grados centígrados, y luego molerlos.

Fabrícábamos pinturas con los huesos de los animales que pintábamos.

Ninguna imagen olvida este origen.

--

La aguja es el surco.

Los monos que fueron calcetines

2010-04-26T07:32:00.000-07:00

Aparecieron de repente, como un barquito de cáscara de nuez.

Monos de una isla rodeada por olas de niebla.

Empezaron a bailar sobre los sillones de los gatos.

Y se escaparon trepando por las cortinas hasta saltar por el balcón.

Smile, art loves you

2010-04-22T01:51:00.000-07:00

Persiana de Magatzems WalL&Video, para el concurso SMILE, ART LOVES YOU, Convocatoria de Arte Publico Magatzems 2010: Una frase para la persiana. A esta persiana le sucederá la de Maca Studio, con "la frase la pones tú".

Rorschach

2010-04-15T07:52:00.000-07:00

Historias de la ciudad, historias del mar

2010-04-05T06:31:00.000-07:00

Ha pasado el instante sin poder evitarlo, sin querer saber el motivo, sin pretender algo más, pensaba. Estaba equivocado, estaba confundido. Estaba aún, pensando como salir de aquí. Siguiendo la costumbre, el gato se desvaneció sin dejar de sonreír.

Ahora las hojas se mueven como párpados. Y el sueño respira sobre un sillón. La luz espléndida rebota en la cafetera de un lunes.

Plutón

2010-03-26T07:28:00.000-07:00

Esta es la persiana que acabamos hace unos días con el Deih, para Plutón, una asociación cultural dedicada a un montón de actividades interesantes; se trata de un espacio abierto, con mediateca y área wifi. No sólo de imaginar plutonics se vive, claro, de modo que de vez en cuando hay proyecciones, actuaciones musicales y cervezas baratas...

Plutón
C/en Plom 5 Bajo Izq, 46001, Valencia.
Tél. 34 963 260 102
info@pluton.cc
http://www.pluton.cc

Suricata

2010-03-24T08:59:00.000-07:00

Bajo la manta del sol, la sabana. Acacias, jirafas, elefantes, termitas. Sobre los termiteros, suricatas. Periscopios de la frontera que separa visión y olores. Oteadores del abismo horizontal. Exploradores del sonido que va caminando, como una canción,hacia un espejismo desértico o un corazón entre tinieblas. Mientras, unos cuantos miles de cebras galopan entre gacelas, búfalos y leones.

¿Y qué decir de los enramados de espirales?

2010-03-22T15:21:00.000-07:00

Bosques perfectos para monos de trapo y elefantes hechos con calcetines de rombos. Y eso por no hablar de las termitas al sol.

Nada como las flores

2010-03-22T07:54:00.000-07:00

Después de las fallas, todo es primavera, polen y, a veces, astenias no alérgicas. Y mucho más, como siempre.

Weird Fishes

2010-03-09T16:03:00.000-08:00

In Between Days

2010-02-26T04:23:00.000-08:00

Páginas sueltas de un proyecto en curso.

Mars Attack

2010-02-15T03:16:00.000-08:00

Branquias bajo el agua

2010-02-11T06:20:00.000-08:00

Acantilados Cragg

2010-02-08T13:15:00.000-08:00

Tiny Baobab

2010-02-05T08:59:00.000-08:00

Haruko y el Dr. Noguchi.

2010-01-31T07:13:00.000-08:00

Primera versión de un cuento ilustrado por revisar. A la espera de la definitiva en curso, aquí hay unas cuantas imágenes de la historia.

Termitero.

2010-01-27T01:25:00.000-08:00

Beep Street, la calle de los blips, del trino del ritmo, timadores apostados en las palabras, esperando; abriendo bocas, los bolsillos hinchados de truenos leves. Hablando de tesoros de noches, abriendo cabezas de horas, rompiendo cristales de arena. El latido gemelo, el gemido especular, el rival del obsequio. Nadie en particular, dijo la secretaria.

Es hora de tomar un camino y empezar a cavar hacia la aparición del fuego. Cavar sin temor a la tierra, a las raíces ocultas, los seres de abajo. Es tiempo de ángeles, de alas y vuelos, aterrizajes forzosos fuera de plazo, del plan, del resto. Casi nada más excepto un horizonte muy cerrado, un grupo de imágenes sueltas, puede que unas ojeras, una frase entre horas. Y por supuesto, nada desconocido del todo.

En la frontera de cada mañana algo pasará entre el instante de abrir un ojo y olvidarlo todo antes del primer trago de café.

Un solar en Velluters.

2010-01-26T06:10:00.000-08:00

Organigramas

2010-01-25T01:59:00.000-08:00

Imágenes de una instalación en sala Magatzems Wall&Video.
2009

Cajas vacías, llenas, a medias; de ruidos, de vidas, de tiempo.

2010-01-13T06:25:00.000-08:00

Frío.

2010-01-11T04:15:00.000-08:00

¡Pintor!

2010-01-08T08:52:00.000-08:00

Pues eso: Esteban Hernández, ganador del III Premio de novela gráfica FNAC/Sins Entido. Enhorabuena.

La casita al lado de la pulquería

2010-01-07T04:38:00.000-08:00

Un saludo para ese grupo -y ese sonido- que no más acaba de regresar con una grabación surcónica desde Baires. Ciao!

Los pequeños amigos.

2010-01-06T02:03:00.000-08:00

Así fueron las cosas como las pisaron.

Él esperaba también a despertarse.

El césped confiaba en el futuro.

El elefante esperaba una señal.
--
(Imágenes de un mural realizado para Little Friends, una escuela infantil en Valencia)

Dos mil diez razones, por lo menos.

2010-01-02T05:03:00.000-08:00

Ya estamos aquí.Unos cuantos sueños difusos,una serie de buenas intenciones y todo lo mejor por delante. Antes de abrir los ojos, un percherón a las percusiones con guitarras aullando, conversaciones y miradas inundadas de brillo.

En otros lugares, el líquido negro que define el éxito de las fiestas, que se pega a los zapatos para poder viajar de nuevo.

Y muchas historias que ver, leer y contar.

Freestyle

2009-12-24T03:06:00.000-08:00

Las hojas de papel marcadas por tinta de calamar, de pulpo, de China, de la India, de rotulador, de bolígrafo, de V-Ball, V-7, G-Tech 04, acurelas Jovi o incluso más dudosas acaban de llegar a la cuarta línea de la segunda parte de la frase.

Contar palabras. Decir con líneas y manchas.

Contar palabras, observar acciones, esperar inicios, confirmar secretos, confiar en los dedos y la muñeca, marcar a fuego las nubes del cielo de plasma, incendiar el mar con tizas. Contar el tiempo. Respirar.

Felices fiestas a todos.

Prisonbreak

2009-12-06T14:33:00.000-08:00

Vaya, uno que lo quería mantener un poco oculto, para ir mejorando poco a poco, y...¡me han pillado! Intentaré no pifiarla con la tecnología ni con el resto de cosas que se enredan entre las manos y dentro de la cabeza. Os dejo con la portada de Gracias por su visita (y con la reseña de Nacho Casanova, para quienes no lo conozcáis de nada), el libro que editó Sins Entido allá por 2001.

Nos vemos pronto. Un saludo.

En el cielo

2009-12-04T05:23:00.000-08:00

Hace unos cuantos meses, Stygryt me propuso una colaboración. Llegamos a un conjunto de dibujos que a su vez se redujeron y que él más tarde se encargó de recombinarlas, escribiendo una historia completamente nueva. Aunque lleva un tiempo colgada, no la había visto hasta ayer.

Y si os apetece echarle un vistazo, podéis probar aquí, y después continuar mirando los rincones de la página donde salen esta y muchas más historias: Coco Press.

PS: Reseña en La Cárcel de Papel.

PPS: Reseña en Es muy de cómic.

Reseña de Lina Odena en AU, Agenda Urbana

2009-08-20T09:03:00.001-07:00

Lina Odena. Palabras (De) Mayores

Jorge García y Carlos Maiques · Fundació Pere Ardiaca

Enfrentarse a la biografía de una joven activista comunista en la España de los años 30 no es algo sencillo si lo que se pretende es crear un relato maduro que logre algo más que narrar una anécdota tras otra sin caer en el panfleto. Pero el prolífico guionista Jorge García evita todo maniqueísmo al centrar la historieta en dar a conocer la situación histórica y los procesos que vivió el comunismo en su entrada en España. Seguramente, también habrá influido el hecho de que se tengan pocos detalles de su vida, oscura en muchos pasajes. El dibujo de Carlos Maiques aporta lirismo a un momento histórico duro, un contraste que se muestra de forma brutal cuando el artista recurre al uso de fotografías de la época para hablar de la "alta política" del momento, en un ejercicio que recuerda a Rai Ferrer en su biografía de Durruti. La lectura de este comprometido cómic político e histórico es casi necesaria en momentos en que la memoria parece perderse por las cloacas de la democracia.

El cómic puede comprarse en la web de la fundación o ser leído online de forma gratuita: www.fpereardiaca.org

DANI TOMÁS

Entrevista en La Cartelera, por Dani Tomás

2009-07-03T08:13:00.000-07:00

Entrevista en La Cartelera, número 971. Suplemento de ocio de los viernes de Levante-EMV, periódico local (Valencia sobre todo, pero también parte de la Comunidad Valenciana)

Zona cómic, por Dani Tomás

Rastros borrosos de una lucha

Uno de los autores más respetados de Valencia y menos prolíficos por lo arriesgado de sus propuestas, es Carlos Maiques, quien acaba de publicar Lina Odena, con guión de Jorge García. Una obra sobre una activista comunista, planteada sin pasión.

Curtido en el mundo del fanzine y la autoedición, Carlos Maiques es un artista con una especial relación con una especial relación con el cómic, al que lleva dedicando su trabajo desde los creativos años noventa, colaborando y promoviendo fanzines como Como vacas mirando el tren, Malasombra, TOS, etc. Tras la publicación de Gracias por su visita, en el año 2001, la Fundación Pere Ardiaca publica Lina Ódena, Palabras (de) mayores, con guión de Jorge García y dibujos de Maiques. Se trata de la biografía de esta mujer, que, en los años treinta del pasado siglo, entregó su vida a luchar por el comunismo y los derechos de las mujeres en España. A esta actividad hay que sumar que Carlos se dedica a la ilustración de libros infantiles y es un activo artista plástico.

Ha sido la primera vez que trabaja con guión de otro autor ¿Cómo ha sido, se ha sentido libre?

En realidad, no ha sido la primera vez: en un fanzine -Arrós al forn- ya hice una historia guionizada por Víctor Palau. Cuando trabajas como guionista y dibujante, a la fuerza el dibujo y la historia están muy interrelacionados, porque los dos aspectos nacen a la vez. En esta ocasión ha sido raro, porque te dan la planificación. Y lo cierto es que encuentras ideas en los guiones de otros que no se te hubieran ocurrrido. Jorge es bueno, porque tiene un tipo de narración que se va ajustando a la progresión dramática de lo que cuenta, pero también le da mucha libertad al dibujante y no pone problemas a la hora de aceptar cambios. Lo importante es encontrar soluciones gráficas que nos satisfagan a todos, y lo hemos conseguido.

Gráficamente, ha resuelto la historia con un dibujo muy evocador, poco realista.

Sí, y ha sido una suerte, porque esto nos ha evitado una labor ingente de documentación sobre localizaciones, etc. Pero la razón de elegir este estilo fue que sabemos muy poco sobre el personaje real de Lina, y por eso me pareció adecuado sugerir, dejando aspectos indefinidos. Con los datos que tenemos, no podemos llegar al personaje más que a través de escritos oficiales, recortes de periódicos y fotos. Y eso ha sido mérito de Jorge, la verdad. Porque ha desarrollado la historia como lo que pudo haber sido. Fue una elección muy pensada, escogí crear viñetas con muchas zonas difusas.

El cómic centra la mirada en el recorrido de Lina, sin profundizar en el momento histórico...

Jorge no ha planteado un conflicto en términos absolutos, sino que nos cuenta una historia de una persona que vive una situación histórica determinada, y esa historia resultante es buena. Y eso es lo que me motivó: el guión me gustó porque se fija en matices de un momento histórico que no han sido tratados hasta ahora.

Y el resultado no es un ajuste de cuentas con el pasado ni tiene el tono del panfleto.

Pienso que no. Es una mirada tranquila sobre un personaje y su época. El cómic es un medio que permite esta serenidad. Es evidente que no es un panfleto, no encuentras pasión en este cómic, ni se trata de reabrir nada.

En su obra hay una investigación incesante del lenguaje y una querencia acusada por la abstracción.

Los lenguajes del cómic son como los de otros medios. Se crean clichés. También hay formatos que definen el contenido. Y si están bien usados y funcionan, creo que está muy bien. Quiero decir que sí me interesa investigar, pero valoro otros lenguajes con sus protocolos, si están bien hechos. Como lector me interesa todo tipo de cómic.

Lina Odena

2009-06-30T14:16:00.000-07:00

Portada del cómic que dibujé con guión de Jorge García para la Fundació Pere Ardiaca. Se puede ver en pantalla y adquirir on line o en librerías especializadas. Reseñas en La Cárcel de Papel y Crashcomics

Continuamos.

2009-06-30T12:50:00.000-07:00

Vienen las naves

One step, two steps...

2009-06-30T12:37:00.000-07:00

Empezamos.